A divulgação dos ficheiros Epstein pelo Departamento de Justiça não foi erro. O padrão observado — exposição sistemática de vítimas, proteção sistemática de elite — sugere uma operação política deliberada disfarçada de transparência. Quando Pam Bondi, procuradora-geral dos Estados Unidos, recusou a 11 de Fevereiro pedir desculpa a sobreviventes de Jeffrey Epstein presentes numa audição do Congresso — mulheres que esperaram décadas por uma desculpa — e em vez disso exigiu que

Entrei numa loja de livros usados no Chiado e encontrei um retrato antigo de um homem famoso. Não era o homem que me prendeu, mas o mecanismo: a pressa em transformarmos pessoas em palavras portáteis, mitos fáceis, certezas rápidas. Em Lisboa, essa redução tem salas, rituais e um silêncio cúmplice.

Um retrato feito de mecanismos pequenos — categorias, cartazes, autocríticas — onde a vida se reorganiza à volta do medo de dizer “a frase errada”. Entre objetos guardados, memórias dispersas e fronteiras sem placa, o texto segue a forma como o poder aprende a governar pelo detalhe.

Num Senado habituado a discursos decorativos, Bernie Sanders fez outra coisa: perguntou quem controla a inteligência artificial, quem perde com ela e por que razão o futuro está a ser decidido sem eleições.

Massacre Bondi Beach revela mudança profunda: tragédias já não unem, dividem. Unidade política durou horas. Oposição transformou luto em arma. Fim do consenso?

Cuba esvazia-se sem estrondo, como um corpo que perde sangue devagar. Um texto sobre a fuga, o medo que muda de forma e os países que se constroem enquanto expulsam os seus.

Celebrado como o médico que deu voz aos doentes, Oliver Sacks passou a vida entre a culpa, o armário e a tentação de embelezar as histórias que contava. O que fazemos com esta ambivalência quando falamos de medicina, verdade e literatura?

Mercado ou Praça do Zé das Verdades Meias

Perguntas com Margem. Não para explicar, mas para dizer com cuidado.

Perguntas com alma, respostas que escutam devagar.

Mesa antiga com um caderno aberto, uma caneca meio vazia e uma carta por escrever.

Caderno aberto com folhas brancas visíveis

Para quem não disse que vinha

Começar é sempre uma espécie de traição ao silêncio.