Escrito devagar, como quem abre um caderno ao fim da tarde

Começar é sempre uma espécie de traição ao silêncio.

Estive muito tempo a não escrever aqui.

Não por falta de palavras, mas porque não sabia se este lugar pedia voz ou apenas presença.

Talvez o mundo esteja cheio de páginas, mas ainda falte um caderno.

Um caderno onde o tempo entre devagar, sem anúncios nem alertas.

Onde as palavras não sirvam para ensinar, mas para fazer companhia.

Escrevo isto como quem desenha o primeiro risco num papel novo — sabendo que pode não ser o mais bonito, nem o mais certo.

Mas é o primeiro.

E o primeiro, às vezes, é apenas isso: o gesto de alguém que pousa a mão e começa.

Não sei quem há-de vir.

Nem sei se vêm.

Mas quem vier, leia como se fosse para si.

Porque foi.

AC

Caderno fechado sobre uma mesa antiga, iluminado por luz suave

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